"Não se aproxime, disse a si mesmo. É alguma coisa ruim. Uma coisa realmente ruim. É como um cão negro uivando para a lua que só aparece de três em três anos, como sangue na pia, como um corvo empoleirado no busto de Palas bem na entrada do quarto. Você não quer se aproximar dele [...]"

Insônia.

Stephen King

Ando me arrastando.
Escorre sangue pelo braço.
Sinto dor respirando.
Não importa o que eu faço.

As luzes estão apagadas.
O que está atrás de mim?
Longe das ruas lotadas.
E dos vendedores de marfim.

Não ouço passos no asfalto.
O clima seco chega a ajudar.
Ouço apenas o meu salto alto.
Deixando minha destreza a desejar.

Ouço agora os esgotos.
Barulhentos, sob a cidade.
Ouço animais absortos.
Sem qualquer finalidade.

Apesar do se não ver.
Sinto sua presença.
E não irias entender.
Não importa o quanto pensa.